Con
el heno en el cuerno
Pero no se fue.
Se quedó mirando la alfalfa
a través de la oscuridad quemante.
¿Adónde iba a ir tan atildadamente
sola
y cubierta de vacío,
si la perseguía
el ronquido abominable del jabalí que
agonizaba
con el heno en el cuerno?
Tener alguien el heno, o traer heno,
en el cuerno
1. locs. verbs. Ser de carácter
irascible, o propenso a vengar la más pequeña injuria.
Desgracias heredadas
(I´m a fool to
want you/
I´m a fool to hold you/
Such a fool to hold you/
I can´t get along
without you
Frank
Sinatra, Jack Wolf, Joel S. Herron
Anoche por la madrugada escuché un
pilón de jazz:
Miles Davis, Satchmo, El Duque,
y a mitad de camino,
con su timbre quebrado e inquietante:
a Billie Holiday, que me entristece
una banda.
Después hojeé un librito de cuentos
de Clarice Lispector.
No encontré el que buscaba: Felicidad clandestina.
Felicidad clandestina debe ser
el cuento que en más antologías de
Clarice aparece.
En la mía no estaba.
O quizá lo busqué mal,
atrapada por las garras del insomnio.
También llamé a mi madre
cruzando los sagrados límites
hasta el otro mundo
y le pedí que me ayudara
a pasar una buena noche.
A mi madre le gustaba mucho el tango.
No por nacionalismo.
Le encantaban las letras.
Era fanática de Marino aunque
no fuese compositor,
e idolatraba a Malena
porque cantaba el tango como ninguna.
Poco, mejor dicho, casi nada,
le importaba la pose intelectual
de quienes recitaban poemas en La Paz.
A mí las milongas me hacen llorar.
No sé por qué me hacen sentir fatal
conmigo misma.
Recostada,
miro el ventilador de techo
inútil cuando está por llegar el
invierno.
Si por lo menos,
giraran sus aletas como norias
se alejarían los negros pensamientos.
Mis deudas son incalculables
por intentar
ser cuidadosa y auténtica en mi
empleo.
No vaya a ser que me despidan.
El tiempo se ha estancado en línea
recta en las
agujas.
¿Todavía quedan relojes con agujas?
Mi voz va perdiendo su tono espeso,
se vuelve errática en la armonía,
y eso
que cada día hablo menos y menos
y tan poco.
Me cansa modular la palabrería.
Desde mi sitio se oye con nitidez
el rastrillo del empleado público
que está barriendo las hojas del otoño
y mí no se me ocurre un cuerno
para prologar la disertación ante la
Uni.
Me parezco a mi madre si estoy triste.
La vida cotidiana tiene
sus pequeñas desgracias heredadas.
Mil
poemas
Escribí mil poemas.
Con uno que te guste y lo recuerdes
sabrás que la misión está cumplida.
Mi sonrisa verás de oreja a oreja
cuando por casualidad,
como quien no quiere la cosa,
le recites un verso a un ser querido
para darle un soplo de alegría
y una muestra precaria,
impertinente,
de que también los tontos
servimos para algo.
Poema
lírico de Angélico Saltalamacchia.
“Nosotros
para llegar a la Verdad preferimos los caminos tortuosos”
Friedrich
Nietzsche.
“El
universo nos hace universales”
LAF
Los secretos dejaron de ser ocultos
el día que tu voz
los descubrió al Universo
Nosotros,
los herméticos batracios de este mundo
portábamos la antorcha olímpica
para que tú llegases
y nos rebelases
el misterio de los dioses
o del Dios, que es único
e inimitable,
según tu ciencia
y se encarna por designio y
providencia
en el humano cuerpo
o en el animal profético.
Las naves que van al mar
recorrían campos secos.
Vimos asomar la Luna
y la veneramos en sus recorridos.
Te llamamos Lucía
por ser luz,
te llamamos Angélica
por bajar desde el cielo
con tu danza jovial
y exuberante.
Te llamamos Jimena
por ser ninfa.
Te llamamos Mujer
como única onomatopeya
de tu nombre.
Vulcano te gestó
en las concavidades del Etna.
Vienes del fondo de la Tierra
y los Hados te perfuman.
Convives con Abraham
en los infiernos terrenales
y manas como la sangre de las venas
del Stromboli y sus nobles brujas,
incapaz de todos los pecados.
Hemos coronado con laureles
los brunos cabellos argentinos
de tu raza ciclópea.
El 12 de febrero nos preparábamos
para inmolar a Fauno.
Te opusiste a su muerte,
a la muerte del hombre o del cabrito.
Tus
senos son dos cabritos
canta el Cantar de los Cantares.
Te daba mucha pena el paralelo.
Te presentía la santidad
de los poetas bíblicos.
Tú, coloreaste las sombras
de la mansión de Plutón
y echaste a los dados
las riquezas materiales.
Ten piedad de nosotros,
espumosa.
Quisimos protegerte de los vientos
malignos
encubriéndote.
Ignorantes de que el momento
de la revelación había llegado
para quedarse
te herimos con mentiras y promesas.
Los continentes agobiados
por el peso de las gentes
no toleraban tu nacimiento.
Eso creíamos.
Pero tú apareces
hasta en la copa del vino religioso
y del pagano licor
que guarda el ánfora sabina.
El resto lo ha escrito Horacio:
“Dejar al arbitrio de los dioses”
cuando amainen los ruidos y las
pestes.
Montescos y Capuletos,
aliados y enemigos unidos
en una barcarola
te aclamarán.
Perdona a trotskistas y emperadores
con sus carros triunfales,
empujados por esclavos.
Cierra los ojos a estos odios
mortales.
Perdónalos.
Perdona nuestra ignorancia.
No supimos ver la norma imperativa
en que el silencio nos susurraba
en nuestras orejas
melodiosas canciones de apertura.
Permítenos olvidar las reglas
superfluas;
acallar los deseos inmaduros
del vate dionisiaco.
Súbenos a tu reino de austeridad
y simpleza.
Hemos dilapidado tu Sabiduría.
para procrear hijos despreciables
que Tú detestas:
Putas y ladrones corruptos,
Asesinos y mártires del linchamiento.
Por no querer ser mito eres la prueba,
la exacta prueba inexcusable
de la existencia de Dios,
de nuestro arbitrio en libertad,
de nuestra trascendencia.
Hemos derrochado tus fulgores.
Hemos colgado el sambenito
a imbéciles criaturas
vulgares y silvestres,
que fueran opacos esbozos
de tu linaje redentor.
Así supimos de nuestra debilidad
contra el designio divino:
La inspiración en lengua
instintiva y monacal,
de oruga a mariposa.
El
abandono es un potente erizo subterráneo,
nos has dicho.
Verdad es.
Pues, tiene púas
y recorre el camino
furtivo del milagro
que se esparce con tu paz.
¿Cómo no reaccionaste
ante tamaña adversidad
incoada por acciones dolosamente
tremebundas?
La chispa de tu astrología
te salvó la vida y la consumió
en nuestras hogueras mediocres.
Preserva nuestra historia y nuestra fe
y la de los sucesivos que llegan
a cobijarse en nuestro espíritu,
contra doctos y profanos
con sus decadentes gobiernos subvertidos,
que acopiaron las divisas
en Bancos que no existen,
y acabarán arruinados por las infamias
que cometieron en tu contra,
y nosotros,
nosotros,
los flameadores de tu blasón,
lo hemos consentido
como si fuéramos apenas
yuyos de la carretera y
espectadores de un teatro
que nos holgaba por la arista.
Transmuta nuestra ceguera
con valor. Deja constancia.
Danos tu llave
para poder cruzar esa frontera
hacia la Gloria y la Grandeza.
Nos llevas varias millas de ventaja.
Tú, que posees la fórmula sagrada
de la alquimia:
Haznos héroes, testigos y devotos.
No simples acólitos de un Iglesia
perecedera.
Echa tu red al mar,
que los peces están esperando tu
captura
deseosos de escapar de las
profundidades
umbrosas y letales.
Permite que se cumplan los tiempos
del ascenso de los neófitos
a la sabia felicidad
que impartes.
Blindaje
Como vivo y trabajo en un suburbio,
nadie se asombraría si dijese
que mi oficio es pintar,
abrir caminos,
litigar en procesos ambiciosos,
ser crítica de cine o vendedora.
Mas nunca les confieso: Soy poeta.
Soy Ángel. Soy Mesías. La brújula del Sol.
Confucio versus Nostradamus.
Sería ese panfleto categórico
un transparente sello de locura,
un gesto de arrogancia innecesario
en boca del idiota,
y el tiempo les daría la razón para
evitarme.
En cambio, hay que decirles
una simple verdad incuestionable.
Yo soy Nadie.
La idea orbita en el papel,
casi un espectador llorando en
concierto ajeno,
mutada en un paisaje inapropiado
en rostro del lector de maravillas,
-podría ser mi tímido vecino,
la amiga de la abuela, un barrendero-.
En el cuento de hadas
se descubre que en paralelo existe
un universo ausente al despistado
que mira el mundo desde las ventanas.
Y entonces…
sucede el milagroso encuentro
de la tinta seca de los excluidos
con el fervor vital
de quien tan vivo como vos
construye muros,
extrae sangre en los laboratorios
los lunes de 8 a 10 de la mañana
o diseña el suntuoso vestido de
casamiento
que hará feliz a la madre de la novia
embarazada.
La pertinaz neblina urbana indulta en
carnavales,
fingimientos y cáscaras de aforo.
Cuando
mis poemas ganen premios
Cuando ganen premios poemas como los
míos
ya estaré escribiendo otras cositas.
El asombro de lo inquieto
es el núcleo mollar de las palabras.
De cara al futuro:
incordiar,
punzar,
revolver en el estiércol,
hacer nacer el pájaro cantor
de un soplido en el barro.
Imputar al culpable de tópicos
comunes,
condonando su afán de lucimiento.
Zamarrear las carcomas medievales.
El alarido de lo inútil
zigzaguea
condición y paradigma.
El poeta desentona.
¿Para qué afinar el instrumento
con la vulgaridad perfecta?
La peripecia está dada en la mixtura.
¿Seré la llave que acceda
al portal del paraíso
a mansalva de golpes
de pseudo intelectuales?
Alterar
a señoras con miriñaque de pilates.
Oprimir
sus velillos de tufo en las retinas
hasta que salga el pus
y se vea el cielo.
Demoler
a hombres
necios que acusáis
a
la mujer sin razón,
a drug
queens y a meretrices.
Ser poeta con garrote vil en las
entrañas
del piojo despeinado.
No.
Cuando mis poemas ganen premios
el mundo será liquidez
de hielos derretidos
y el sol alumbrará horizontes
de lejanos afelios del planeta.
Tendremos que exprimirnos la sangre
y devirtuarnos.
Roer los picaportes oficiales
conduce hacia el aplauso del fracaso.
¿La lima irá puliéndonos las garras,
afiliando el desdén, los corazones?
No sabemos qué habrá en el alter latus
pero iremos, amigos,
todos juntos.
Ustedes quédense con sus petates
haciendo pases como si...,
con trampas de astronautas marineros.
A mí denme la biro, los papeles,
mi taza de café,
una medialuna
y déjenme vivir en esta inercia
de desidia otoñal.
Si mejoro un poquito
(me lo han aconsejado)
puede que me parezca
al escarmiento
de la vana soberbia del artista;
me olvide de mi voz y de mi sino
y en el avión al éxito
encantada
se desplome mi alegría,
cayendo al precipicio del vacío,
en un paracaídas que no se abre.
Yo
no soy perfecta
(You say you want a revolution)
Yo no soy perfecta. No se confundan.
Ni fui ni lo seré, aunque me lo digan.
Mi primer novio era fiel a los
Beatles,
Un fan casposo.
(You may say I´m a dreamer)
La cosa es que memoricé las letras
en inglés, por supuesto, biografías
con nombres de mujeres que no existen
en Studio Uno.
(There are places I remember)
El padre de mi hijo era un agente
de viajes y turismo, un entendido
en reservas de hoteles, aerolíneas
y en cruceros.
(That
is confusing things)
Nos armamos la propia compañía;
de tanto que aprendí el abecedario,
las leyes de la empresa, las sabía
como nadie.
(In the land of submarines)
Mas luego, idealicé a un mal jazzista,
un tipo que la iba de poeta,
Baudelaire y Rimbaud eran mi sopa
diaria y feliz.
(There's no fun in what I do if he's not
there)
Contar sílabas me aburre y me
fastidia.
Lo hice por complacerlos, lo confieso,
ni soy emprendedora ni soy lírica,
apenas Lucy.
(without... a sky of diamonds)
Me llevo con mis huesos como puedo,
abro mi corazón a lo fortuito
mañana emprenderé música o griego,
quizás, no sé...
(Sergeant Pepper's lonely, Sergeant
Pepper's lonely
Sergeant Pepper's Lonely Hearts Club Band)
Tendré que irlo contando en los
rincones,
de pie en los cursos o en un bar
abierto,
no prometo nada, iré fluyendo
la vida es eso.
(And in the end the love you take
is equal
to the love you make.)
Los
varones no saben distinguir.
Los varones no saben distinguir.
Generalizan.
Corroen altaneros los anzuelos;
epígono del cuerno en bocanadas
despliegan su factura de machismo,
lo hacen al tuntún
y se equivocan.
Confunden lo hogareño
y el código de honor,
los trampantojos,
las vecinas de otoño
y los perpetuos volcanes.
Cuando amo quiero ser
una oveja full time; poder decirlo
sin hallar la vergüenza de mis actos
aunque tilden mi paraíso de flojedad,
pereza o negligencia.
Tiempo completo.
24 horas a sus pies,
pues lo único que importa es el
contacto.
Cuando amo quiero estar
como un loro parlanchín
dictando leyes, profiriendo gritos
a los inoportunos visitantes;
o como una ciega monja
abstrayéndome
del frívolo argumento de los viajes
que cuentan los carteros
-soeces, mercenarios como lunas-
para vivir atada a mi aparejo.
Cuando amo quiero conocer
las etimologías,
el tropo, el fotolito, la metáfora,
la rítmica y la métrica
de la cavidad de una boca
y una lengua
de hombre que me cubra entre sus
grutas,
me cobije y me ampare.
Yo podría embadurnar los lienzos más
feroces,
cantar en los teatros, llaga herida,
como un gran chimpancé amaestrado
y ser famosa.
¿Para qué?
Los varones no saben distinguir.
El relámpago no es trueno;
es luz devoradora y certidumbre.
Mis vértebras son cuerpos
trascendentes.
Mi amor, malón desbaratado,
hasta en la cofas,
es realeza de etnia paleolítica
que atropella catástrofes eróticas
con moño de manual de lencería
en revistas femeninas del pasado.
Cuando amo,
soy toda oídos para él.
Peco en su nombre.
Soy manta que calienta en la flacura.
La zoca sin cautela que se ofrece
al humor de sus flujos turbulentos
con vapores, turgencias
y un dilema de brunas paradojas.
Los varones no saben distinguir
y por desgracia,
millones de mujeres
repiten el discurso viril
y se equivocan.
